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Las cartas de un “tal González” parte 3

cartas que llegan a nuestra radio firmadas por “un tal González” leídas a diario en AQUÍ RADIOATOMIKA, lunes a viernes 12 a 14hs///

Q nos hiciste Joaquin Salvador?

Mafalda, prácticamente un referente de la cultura e idiosincrasia nacional y latino americana. El mundo entero aprendió de esta tira. De este formato para la critica elegante, casi evitando toda violencia, hasta hoy, no ha sido abordado en plenitud por la manga japonesa y hacen parecer a los Simpsons y todos los demás como los aprendices bobos de Mafalda.

Mafalda la idola total, con un espíritu difícil de alcanzar y casi imposible de superar, buscando una perfección q parece ir mucho mas allá del genero, (¿pero q generó?).

Siglo pasado, la televisión, la novela de las 3 de la tarde, el boludo q trabaja de sol a sol y el q la tiene mas grande, la chica q dio el mal paso y la jefa de casa, el romanticismo épico agangrenado q nació de la muerte de la guerras sin mas ideología q la vulgaridad del oro, claro, supervisado siempre por el idiota de Shakespeare, q jamas pudo acceder al significado del titulo “de solo estar”.

Y vos Quino, q nos hiciste?? dejaste a Mafalda en la soledad de una Diosa, y por el temor a esa soledad, la gran mayoría de nuestras hijas anhelan muuuuuyyyy secretamente !!, “SER” al menos Susanita.. y claro, los caballeros.. Manolitos, pero lindos y educaditos en universidades privadas.

Te admiro tanto Joquin Salvador q debo admitir q no te entiendo.

A quien se lo dedicó?.. a Mafalda?


Leyenda II.

Deambulando las calles de la república separatista de San Martin, hace poco tiempo, me sorprendió el descubrimiento de nuevas castas, existentes, pero desconocidas para mi. Paso a hablarles de ellas no sin antes explicar q uso el termino “castas”, de la misma manera q un extranjero emplea el concepto de las casta indias (o sea, las castas de los habitantes de la India:).

Ahora dudo si llamarlas castas o sectas, pero seguiré llamándolas castas, por q asi le llaman aqellas personas. Lo cierto es q lo particular de estas castas, es q son relativamente secretas, aunq funcionan ante los ojos, oídos y olfato de todo el mundo, pero insisten q se mantenga en secreto, por q pregonan preferir la muerte, antes de q sean evaluadas por la vulgaridad extrema q consideran q es la fama y/o el dinero. Pero me dejaron absolutamente claro, q encuentran muchas formas de medir sus talentos en las diferentes castas. ¿Por q hablo de muchas castas?, por q consideran q existen infinitas disciplinas capaces de procrear una casta, como por ejemplo, hacer un huevo duro sin igual, un trasplante de corazón humano o de mosqito, levantar una pared de ladrillos huecos o simplemente criar un loro. Se ve a las claras, q cualqier disciplina podrá ser considerada un verdadero arte, siempre y cuando esa actividad o pensamiento, sea llevado a cabo con una sinceridad a la altura de estas castas, o sea, me explicaron, q se trataba de una sinceridad universal, (sepan disculpar q no haya qerido indagar mas sobre este concepto).

Lo q no pude reprimir preguntarles es: ¿como seria el procedimiento para “pertenecer” o “participar” de estas cuestiones?, lo q provoco q estas personas se mearan de la risa, argumentando q en aqellos entornos se desconocían el significado de las palabras “pertenecer” o “participar”. Luego, una de ellas se atrevió a declarar : – en mi caso comencé a practicar estas disciplinas, cuando sentí estar listo para ser parte de un todo, pero tengo amigos q experimentaron todo lo contrario…… – a lo q conteste, no antes de meditarlo 13 segundos,- andate profundamente a la mierda! como algún dios te lo mande – …. luego de eso, la energía de sus rostros se modifico brutalmente y aqellas personas comenzaron a saludarme con fuertes y sentidos abrazos con un afecto fuera de lo vulgar.


  • De la negra yuyito Gonzalez
  • Usted ¿fuma, Carmen?
  • Claro. No ve que amanecí con el ojo hinchado.
  • Sí, porque si se pone a pensar bien, la paraguaya no tendría que haber salido de la casa con ese escote, que quiere. El Carlos bastante se contuvo.
  • Yo le avisé temprano que el horno no estaba para bollos.
  • Que amable era el Carlos cuando nos casamos… una vez me dio un beso!
  • Un lindo beso?
  • No, un beso. Una vez me dio un beso. Después me contó lo de las caries y yo preferí respetarlo, por eso ya no fumo. Usted, fuma Carmen?
  • Claro. No ve que amanecí con el ojo hinchado.

La LUCHA.

La lucha de los maestros es la lucha de las mamas, de los papas, de los abuelos y abuelas, tias y tios, inclusive, es tambien la de los mismos niños, en definitiva, es la lucha de toda la familia, de los q tuvieron la suerte de estudiar en escuela publica y los q no. Es practicamente imposible transitar por esta vida sin haber tenido un maestro/a, y eso vale para todo tipo de gobierno y de ideología y tambien vale para las decenas de miles de años q llevamos viviendo en sociedad y mas , cuando eramos nómadas y menos salvajes q ahora.

LA LUCHA DE LOS MAESTROS ES LO UNICO NOBLE Q LE QEDA A ESTA HIPOCRITA DEMOCRACIA .

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El lenguaje : una hermosa mentira en si mismo.

Se dice q con el invento del lenguaje, el ser humano, en alguna escala incierta, es superior al resto de los seres vivos.
Nada tiene menos fundamentos q esta tonteria, pero tiene sentido si partimos de q el lenguaje pudo haber sido creado, pura y exclusivamente para mentir, o para imponer un punto de vista. Pero vaya uno a saber, si los delfines se mienten entre si, habiendo creado un lenguaje, q para muchos humanos es muy “sofisticado”.
Si vamos a lo mas alto, o lo mas bajo del lenguaje, inexorablemente nos encontramos con la poesía. Pues entonces, es la poesia, la mentira mas bella q se nos puede ocurrir. Pero cualqiera q haya intentado escribir o decir algo ridículamente sentimental, advierte q es imposible describir o explicar con palabras, (creadas estas, por convencionalismos o conjuntos de peqeñas personas.. perdon!, peqeños conjuntos de personas reunidas pra limitar la idea perfectamente imperfecta de la belleza), q como decia, es imposible de explicar, describir o el sacrilegio mayor…. CLASIFICARRRRRR…..

La belleza misma, no sera mas q la vida y ganas e ser vivida.

Dicen q la musica es un lenguaje, pero estamos muy felices x q, si bien esta llena de convencionalismos, somos libres de inventar cualqier sonido o ruido. Pero aceptamos q hasta el momento no hemos podido hacer una sinfonia q exprese algo parecido a lo q se siente frente a las cataratas del Iguazu, o un alzar en forma de silencio incolume de un algarrobo, para resolver en la perfeccion CASI SATANICA, cuando se le deja ser ejecutada por el viento caprichoso.

Pero debo admitir, q de las mentiras agenas, la ke mas me gusta es la poesia.

… NUNCA OLVIDE EL INTERLOCUTOR, Q TODO ESTO SON PURAS MENTIRAS EN UN SENTIDO ESTRICTO DEL LENGUAJE , O NO?.


El poeta.

Un pelotudo, mira con exquisita precisión la punta de un lápiz,

como un creador mira un planeta de creación ajena.

Y sin pensar comienza a derretirse un grafito mineral

sobre la rugosidad ordenada de lo q fue vegetal,

pero unicamente en un infinitésimo punto,

donde llega a ser mínima su pobre intelectualidad,

se transforma en un dios,      de los q nada gobiernan

A mi amiguito, con berretin de escritor.


El pueblo guerrero.

A través de la historia los pueblos gobernados por monarqias, dictaduras o democracias, jamas conocieron los verdaderos intereses y objetivos por lo cuales su gobierno los envió a la guerra y/o a la aniquilación, solo los mas estúpidos sintieron patriotismo al ser sometidos a tales desastres.

Recuerde: no tiene la culpa el chancho!! el único culpable, es el q obedece !!


Fede Dinamita I 

Ancestral tortura china goteando desde un trapo viejo que aferrado al tubo del grifo, intenta vanamente, contener la pérdida.

Agua barrosa, corrompida, los últimos instantes golpean un falso mármol.

Todos ríen, publican los éxitos de su vida, estalla la revolución del amor y la luz

El tiempo destila y cada gota parece ser la última, sin embargo la caída es incesante y el abismo simula no tener fin.

Los felices, en este mundo de marionetas, ni siquiera advierten la oquedad que se abre ante sus ojos, los círculos del infierno desfilando velozmente, como en un viejo giróscopo, en este elevador ultramoderno que acelera y desciende.

Lo único que importa es que la fiesta continúe, que no acabe nunca, poder continuar editando mi vida hasta que el cráneo estalle en mil pedazos y sobre el mármol de cotillón se mezclen los huesos, la sangre, los cerebros desmenuzados, las gotas de agua barrosa y el trapo viejo, y ya no quede nada que publicar.


Premeditado

Ayer falte al laburo, lo hice como de golpe, un impulso salvaje. Pero macana, estaba astuta y secretamente premeditado en los ultimos minutos de consciencia de la noche anterior. Pero aun asi a la mañana, me hice el boludo, sorprendido de decidirlo, como se asombra uno al encontrar en algún cajón olvidado, un poco de vicio q escondió ex-profeso para los consabidos momentos de desesperación.

Como sea falte!, y para q la falta sea total me fui también de casa y lo hice lo mas temprano q pude.

Sabia q tenia la sube bien cargada, (eso tambien fue premeditado), asi q ate la bici cerca de la estación de Devoto y saqe boleto para lacroze en el trencito urqiza. Llego el tren y me mande con una sonrisa de oreja a oreja….. nada mas lindo q viajar ensardinado, (cuando uno no lo hace jamas), dejándose llevar por una marea de cientos de perfumes mezclados y sin la necesidad de pensar, siqiera, en sostener el eqilibrio, las manos bien arriba para q todo el mundo me toqe, total no tengo un cobre, solo llevo la sube entre mis dientes, (esto tambien fue premeditado, no me jodas..). Llevo mi mirada arriba, casi al techo, mirando los dibujitos y colores de los carteles del tren, pero al mismo tiempo registrando con el rabillo del ojo todo mi entorno para encontrar una mirada a la q apresar de un zarpazo. Hay algo q no admite dudas: en un medio publico de transporte, siempre hay alguien q te mira primero !!!!.

Como no me fue suficiente y ademas, me atrae recorrer la gran vena de buenos aires me tomo el subte B para q me lleve a la parte mas erecta de la ciudad, el falo francés, y desde ahi, me lanzo a la busqeda del placer sublime q parece estar reservado solamente para los dioses porteños………………………. y sin la ayuda de drogas ni nada LO ENCONTRE !

DESCONOCIENDO PROFUNDAMENTE LOS SIGNIFICADOS DE LAS PALABRAS

APURO Y RESPONSABILIDAD, ECHE A CAMINAR POR AHI SIN TENER LA MAS PUTA IDEA DE HACIA DONDE VOY …. ( casi libre )


Fede Dinamita II

Nublado

Un poco mas de nubes que ayer, hoy no será un día del todo normal, pensó el siempre joven asistente; él era mucho mas que eso, su jerarquía, su discernimiento impecable, el carácter unánime de su inteligencia conferían al parco sustantivo con el que lo conocían sus colaboradores, una visible dosis de inequidad, de todos modos, él prefería ser identificado de esa manera.

No era un día normal, el cielo límpido, el aire fresco de la mañana, claridad, brillante armonía, si, pero no era un dia normal. Mientras caminaba bordeando los enormes cristales de la oficina, el asistente advirtió con incómoda preocupación unos trozos de tela que había visto hacía ya algunos años y que no obstante recordaba muy bien, algunos eran de color rojo, naranja en realidad, otros azules, blancos con destellos negros, amarillos con pinceladas de verdes.

El jefe sostenía entre sus manos (todo lo hacía tan delicadamente) un trozo que se confundía con los colores del entorno, Met, dijo con voz acerada, me gusta esta.

El asistente sintió el inconfundible escalofrío que producen las cosas inevitables, nunca antes lo había hecho, su intuición determino que esta vez era necesario, Está seguro señor, preguntó, Quiero la pierna izquierda, dijo el jefe y los ojos le brillaron; jefe y asistente vieron en ese instante muchedumbres ruidosas cantando desaforadamente, un niñito en brazos, secándole una lágrima con el dedo meñique a su padre, júbilo, algarabía, felicidad torrentosa, Realmente está seguro señor? La visión se desvaneció.

El jefe lo miró a los ojos, se que estás preocupado por lo que sucede cada vez que decido volver, lo insensato que juzgas mi proceder, lo inútil que puede ser todo esto, pensó, Quiero la pierna izquierda y que sea en Lanús, dijo.

El asistente agachó ligeramente la cabeza y resignado escribió en su planilla, pierna izquierda, Lanús.

Entusiasmado, el jefe, siempre con su trozo de tela en la mano, en la que mágicamente había aparecido dibujado un numero diez, dijo, Te encargo el nombre, y como quien camina entre nubes, abandonó la oficina; el asistente no daba crédito, tantas veces lo habían vituperado, ignorado, ofendido, calumniado hasta lo indecible y sin embargo su jefe decidía retornar; era algo imposible de comprender, Tengo tanto que aprender todavía, pensó con humildad.

Antes de abandonar la oficina, con cierto desdén busco en su planilla el apartado

-Nombre- y escribió: Diego.


Creadores

Caminando por ahi me tope con un letrero con un mensaje extraño, q decidí enviárselos a ustedes por q se q son unos anarqistas de mierda, siendo estos adjetivos aplicados con el mayor de mis cariños, casi con amor.

Siempre estamos pensamos que arriba nuestro está El Presidente de la República, los Ministros, la Policía, la Administración… En ésta sociedad, al final, todo el mundo se comporta como niños; al mismo tiempo nos quejamos, desobedecemos, pero siempre pensamos que son otros, los responsables del país. Es una mentalidad aferrada muy profundamente en la gente. Estamos habituados, a hacernos robar y al mismo tiempo a hacernos proteger. Pensamos que la luz que brilla en las calles no nos pertenece. Ésta mentalidad es muy difícil de cambiar, pero es verdaderamente por ahí que va a cambiar el mundo; sintiéndonos partícipes, responsables del mundo entero, y CREADORES …”

De un maestro Zen


Creadores II

¿Como no voy a creer en Dio?
Claramente, creo en dios, solo me fastidia la gran masa de humanos promedio, q insisten en seguir ciegamente alguna absurda definición de dios, (como si tal cosa fuera posible!!). Y lo q es peor, definen tambien al diablo, Y LO MAS PIOR DE TODO, CREEN Q EL DIABLO TIENE UN PODER A LA ALTURA DE DIO!!!, DE HECHO SI CREEN ESO, SON EL DIABLO MISMO!! .. y eso no admite dudas. 


Si dios es “todo”, como no voy a creer en dios????
Si no creyera en dios, no creería q estoy vivo y escribiendo estas pavadas.


ESTOY VIVO SEÑORA o SEÑOR.. ME ESCUCHA?, ……. o soy una maqina mecánica manejada x USTED? …. o en realidad, soy dios y lo estoy evaluando?


Paro nacional

Paro nacional no es qedarse qieto (qedarse qieto es morir), ni hacer lo q otros digan q hagas, ni irte de vacaciones como pichicho q escapa a la calle en un descuido del amo.

Paro nacional es dejar en libertad los sueños, para q todo sea como sea, sin q mande nadie, y q el poeta descubra sensaciones perdidas, y q la fe de los revolucionarios renazca como un brote color cielo, y q los niños salgan a las calles, a jugar y reír en absoluta paz.

Un dia de paro nacional, es aqel dia donde se deja al ser humano en libertad, despojado de banderas y tonterías.

Es un dia sano….. no es un domingo.


Paro nacional II

El paro, tampoco es un dia de manifestaciones ni alineamientos politicos, no sera un dia para seguir ordenes ni directivas, ni formar ejercitos ni aglutinarse en alguna iglesia a orar, ni ir de chopin cabeza a miami o chile.

Sera un dia creativo, donde todo … pero todo, es posible


Maestr@

Si no es posible combatir el fuego con el fuego, como se combate esto?

No puedo aconsejar, ni dar cátedra, no estudie para maestro, solo puedo revisar para mis adentros y mi historia, para descubrir inexorablemente, q cada motivo importante de mi vida, (q hace de ella única), se baso en el aprendizaje de maestr@s q tuve la suerte de tener, comenzando por mis padres.

No creo posible combatir el fuego con el fuego, pero si me creo hábil para apoyar incondicionalmente en lo q, la individual e indelegable responsabilidad de acción me dicte de hacer en favor de l@s maestr@s, sin esperar a cambio, mas q la sabiduría q me transfirieron, y lo q siguen haciendo, y creyéndome absolutamente responsable de garantizar, q lo sigan haciendo en el futuro a como de lugar.

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Fede Dinamita III

Apocalipsis game

Faltan cinco minutos, menos, vamos perdiendo; si, escribo esta crónica en tiempo real, desde el bando de los perdedores, el más numeroso, el que cobija incluso a aquellos que creen pertenecer al bando ganador; el resultado es irremontable: 99 a 1.

Los unos que tienen el noventa y nueve contra los noventa y nueve que apenas tienen el uno; en el terreno de los noventa y nueve, como espectros, como una niebla espesa y fría, tres de los cuatro jinetes señorean altaneros, invisibles, banqueteando insaciables, almas, corazones y voluntades inocentes.

A escasos segundos del final, el gradiente se acentúa, riquezas, poder, historia, razón, moral, ética, verdad, sentido común, fluyen torrentosos hacia el bando ganador, los unos, como las huestes del Azote de Dios, arrasan, transformando bosques en desiertos, praderas en páramos, bibliotecas en “reality shows”, conciencias iluminadas y románticas, en zombies balbuceantes.

El árbitro mira el cronómetro, el juego se acaba, los jueces, como los fiscales y veedores que confieren al encuentro carácter oficial son, claramente, lacayos del equipo ganador; también los relatores y comentaristas del partido, muchos de ellos ni siquiera exigen una compensación monetaria significativa por traicionar a los de su propio equipo (jueces, fiscales, relatores y periodistas pertenecen al equipo de los noventa y nueve) les basta una palmadita en el hombro, una falsa promesa de los unos, para ver satisfechos sus espíritus genuflexos.

Dentro de los noventa y nueve la confusión es total, un número ingente de perdedores cree fervientemente pertenecer al bando ganador o sentirse cerca, en un futuro cercano, de formar parte de la élite.

La enorme mayoría, subyugada por el hambre, la miseria y la guerra no puede más que intentar sobrevivir.

El resto de los noventa y nueve, conscientes de la situación, se debate entre la indolencia, el miedo o la satisfacción de paliar sus culpas intentando una resistencia tan noble como infructuosa, tal como lo demuestra el resultado del juego.

Tiempo de descuento, los noventa y nueve juegan, jugamos, desarticulados, irreconciliablemente divididos, viendo al enemigo en nuestros compañeros, facilitando la tarea a los unos, quienes ya preparan la pirotecnia para celebrar sus definitiva y aplastante victoria.

Queda sin embargo, una última esperanza de revertir el resultado, que los noventa y nueve que debemos sustentarnos con apenas el uno por ciento de la riqueza nos plantemos definitivamente y decidamos no jugar ni un segundo más este demencial juego reglamentado por los unos que controlan el noventa y nueve por ciento de los bienes de este mundo.

El cuarto jinete, montado sobre su caballo blanco, observa.

Tengo curiosidad por saber que verán mis ojos justo antes del silbatazo final.


CamPeón

La competencia es la droga irresistible del dependiente, del peon, del obsecuente.

Por tanto el triunfo es la dicha de la mascota fiel, del despropósito del individuo en si mismo.

ponelos a competir y se dividirán solitos…. Lo demas, cualqier pelotudo lo sabe”


La Negra Yuyito González

Le-pegan-a-los-maestros-mientras-asfixian-a-Mica-y-un-juez-libera-a-un-violador

Cualquier tarde que usted quiera pasear por Congreso puede observar cómo le pegan a los maestros mientras asfixian a Mica y un juez libera a un violador. Un juez asfixia a Mica mientras le pegan a los maestros. Un maestro asfixiado pregunta por Mica al juez que se deprime. Mica se mira la mano, se mira los pies, rasguña, grita, intenta levantar la carita desde algún lugar donde no se puede levantar la carita y alcanza a ver justo como le pegan a su maestra, como le pegan a las maestras de todos.

De todos menos de ellos.

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